Certos momentos exigem a hipérbole dos nossos dedos. Cada instante parece não caber em si, cada dia parece uma explosão, e o ano parece cada vez mais insustentável. Eu entendo a gravidade gravíssima, mas. Mas: todo…

Há quem grite diante do medo e do horror. Há quem fique paralisado, com a língua travada entre todos os significados perdidos, entre o que não foi dito para evitar os nossos dramas, entre o que foi feito para cometer as nossas…

Nos anos noventa, no campus do Vale da UFRGS, no prédio 40, uma das perguntas mais temidas pelos estudantes de Letras era: “Tá, e daí?” A tradição popular já consolidara o ditado, segundo o qual “a…

É claro que todo escritor gostaria de viver do seu ofício. O problema é que lendo as biografias e mesmo as declarações de muitos deles, percebemos que escrever não pode ser uma profissão. Se vira, perde…

Só posso falar do que vi, do que li e do que lembro. Lembro que há muitos anos, no meu bairro em Porto Alegre, as pessoas desciam dos seus apartamentos com cadeiras de praia na mão, com chimarrão, violão e pandeiro:…

Os primeiros seis meses escorreram como areia entre os dedos da mão. Busco modos de capturar a beleza em um contexto onde tudo parece eterno porque igual. "Inaugural" torna-se palavra rara, se, com o respiro curto, esperamos que o sol…

Tenho uma amiga cujo marido limpa a casa, arruma a cama, faz as compras, lava a roupa, passa a ferro, leva o filho para o jogo, ajuda nos deveres de casa, vai à reunião dos pais na escola. E no final de semana, depois dos dias puxados no…